Ségou, triste ville, morne ville…

 »-. Segou semblait en tous points une ville musulmane. Entre les terrasses de ses maisons, on ne comptait plus les minarets des mosquées, et, comme on approchait de l’heure de la prière, c’était un remue-ménage de babouches foulant la terre des rues. Plus d’adolescentes aux seins nus, batifolant ici et là. Des vêtements, partout de longs vêtements en coton. Plus de bars. Des écoles coraniques où des gamins psalmodiaient en choeur. Plus de griots hâbleurs guettant le noble. Des talibés au crâne rasé, tendant leur écuelle. Pas un chant. Pas un air de musique. Une pieuse retenue.

Omar, quant à lui, n’avait jamais vu de ville aussi belle. Médusé, il s’arrêtait à chaque pas. Sous les arbres aux puissantes racines. Sur les petites places rondes. Devant l’énorme palais surmonté de tours et de cônes. Devant la grande mosquée qui lui faisait face. Devant les façades ornementées des maisons, détaillant leurs frises. Devant les marchés, abattoirs, parcs à bestiaux d’où montait la brûlante odeur du crottin.

Il trouva sans mal la concession qu’il cherchait, et reçut un coup au coeur devant son opulence. Quoi, elle appartenait aux siens, cette forteresse richement revêtue d’un enduit brun sur lequel étaient dessinées des arabesques bleues et blanches du plus heureux effet, percée de fenêtres protégées par de jolis croisillons de bois ! Avisant un groupe d’enfants qui jouaient, il questionna : -. Où est le chef de notre famille?-

Les enfants le fixèrent, les yeux ronds, et il réalisa avec une poignante douleur qu’ils ne le comprenaient pas. Il revenait parmi les siens, et les siens ne l’entendaient pas. Il répétait en arabe : -. Y a-t-il quelqu’un ici qui parle arabe? Ou peul ? – »Maryse Condé ( La terre en miettes)

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