Au bal costumé, valser, valser…

‘-. Lorsque je me rappelle mon premier bal à Manderley, mon premier et mon dernier, il me souvient de petits faits isolés sur la vaste toile brumeuse de la soirée. Un océan de visages indistincts que je ne connaissais pas, dans le lent tourbillon de la musique jouant une valse qui ne finissait pas. Les mêmes couples passaient et repassaient avec des sourires figés. Et, pour moi, debout avec Maxim au pied de l’escalier afin d’accueillir les retardataires, ces couples de danseurs avaient l’air de marionnettes tournant au bout d’une ficelle tenue par une invisible ✋.

Il y avait une femme dont je n’ai jamais su le nom, que je n’ai jamais revue, mais elle portait une robe rose à crinoline ou à paniers, vague allusion aux siècles passés, mais je n’aurais pas pu dire s’il s’agissait du dix-septième, du dix-huitième ou du dix-neuvième, et chacun de ses passages devant moi coïncidait avec une vague de la valse, et elle fléchissant et tournoyait en me souriant. Cela recommençait chaque fois, comme un mouvement automatique, comme ces promenades sur le pont d’un bateau, où l’on rencontre toujours les mêmes passagers aux mêmes points.

Il y avait aussi Lady Growan, monstrueuse dans le costume pourpre de je ne sais quelle figure romanesque du passé, Marie-Antoinette ou Nell Gwynne, ou je ne sais quel bizarre composé des deux. Elle répétait continuellement de sa voix perchée, un peu plus haut encore que de coutume par l’effet du champagne : -. Ce n’est pas les de Winter qu’il faut remercier pour tout ça, c’est moi ! » Daphné du Maurier (Rebecca)

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