Maman…

 »-. La dernière chose, et la plus importante je crois, je m’en vais parce que je n’aime pas la façon dont tu te comportes avec mes parents. Dieu sait que je ne te les ai pas imposés souvent pourtant. Combien de fois leur avons-nous rendu visite depuis que nous sommes ensemble ? Deux fois ? Trois fois ? Peu importe, je préfère ne pas m’en souvenir. Je sais qu’ils sont moins cultivés que les tiens. Moins intelligents, moins beaux, moins intéressants. Que c’est un peu petit chez moi et qu’il y a beaucoup de napperons et de bouquets de fleurs séchées. Mais, tu vois, c’est exactement comme pour les fautes d’orthographe, ça… Ça ne dit rien d’eux. Rien d’important, en tout cas.

Les broderies, le camping-car au fond du jardin et les masques vénitiens, ça nous renseigne sur leur mauvais goût, c’est clair, mais ça ne dit rien de qui ils sont. De leur tolérance, de leur gentillesse. OK, ma mère est moins classe que la tienne. OK, elle ne sait pas qui est Glenn Gould, OK, elle confond toujours Monet et Manet et a peur de conduire dans Paris. Mais quand tu as daigné venir la voir, Mélanie, elle est allée chez le coiffeur pour te faire honneur. Je ne sais pas si tu t’en aies rendu compte, mais moi, si, et à chaque fois, je... A chaque fois, je ne sais pas… Ça m’a pincé le ❤️. » Anna Gavalda (Des vies en mieux)

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