Le 🏰 du notaire

 »-. Le troisième 🏰, celui du notaire, nous réservait une autre alerte, et une autre surprise. -. Hé, là-bas, où allez-vous ?-. Nous vîmes un paysan d’une quarantaine d’années, qui fonçait vers nous au pas de course, brandissant une fourche. Il avait une épaisse tignasse frisée, et une forte moustache noire, hérissée comme celle d’un 🐈. -. Ne vous en faites pas. Les patrons nous regardent. Il sont à la fenêtre du premier étage. J’espère que le vieux va bientôt crever, mais il en a encore pour six mois-.

Puis, les deux poings sur les hanches, et le buste penché en avant, il vint parler sous le nez de mon père, qui reculait pas à pas. -. Tant que vous verrez ces fenêtres ouvertes, ne passez pas sur la berge. Passez en bas, de l’autre côté, le long des tomates-. Le bras tendu, l’index pointé, il nous montrait, d’un air sauvage, le chemin de la liberté. Tandis que nous partions, au pas gymnastique, il mit les ✋ en porte-voix. Et hurla. –. Et que ça ne vous arrive plus, parce que la prochaine fois, ça se passera à coups de fusil ! -. Dès que nous fûmes en sûreté, de l’autre côté du mur, nous fîmes une courte halte, pour nous féliciter, et pour rire à notre aise. » (Marcel Pagnol Le 🏰 de ma mère)