Le Meneur de 🐺

 »-. Heurtebise s’était avancé en milieu de clairière, il avait posé le chevreuil à ses pieds. Son visage avait basculé vers le ciel, et de ses ✋ en entonnoir autour de sa bouche, montait un son modulé, tout à la fois rauque et sourd, qui s’enflait à l’aigu sans augmenter de force, repartait en notes graves que l’on croyait ne plus entendre tant elles roulaient profond, se haussait de nouveau sans paraître rompre le silence. Une bête hurlait avec douceur dans la clairière, et c’était le vieux Heurtebise, et son faible cri emplissait la tête inexorablement.

La scène était à ce point irréelle que Marie n’avait ressenti ni frayeur ni surprise lorsqu’un premier 🐺 avait surgi et s’était assis comme un 🐕 devant l’homme qui appelait, appelait toujours…. Pendant que les bêtes arrivaient de partout, la frôlaient parfois en passant, sans lui porter plus attention que si elle s’était soudain changée en 🌲, elle avait pensé aux histoires contées à voix basse et vaguement saisies, aussitôt rejetées dans le noir des légendes, avec le cortège des sorcières et des cadets, des galipotes et des garous. Aujourd’hui, un meneur de 🐺, à vingt pas d’elle, se roulait entre les pattes d’une louve grise qui lui mordillait le cou. Et une meute de vingt bêtes gambadaient sous ses yeux, autour d’un vieil homme et d’un chevreuil mort. » Michelle Clément-Mainard (La foire aux mules)