Quand Clara n’est plus

 »-. La mort de Clara chambarda de fond en comble la vie de la grande 🏡 du coin. Les temps changèrent. Avec Clara s’en furent les esprits, les invités, et cette joie lumineuse qui régnait en permanence du fait qu’elle ne croyait pas que le monde fut une vallée de larmes, mais au contraire une Fourcade du bon Dieu. Si bien qu’il fallait être le dernier des idiots pour le prendre au sérieux quand Lui-même s’en gardait bien. Alba remarqua cette dégradation dès les premiers jours. Elle assista à ses progrès, lents mais inexorables.

Elle s’en aperçut avant tout le monde à cause des fleurs qui s’étaient fanées, imprégnant l’atmosphère d’une odeur douceâtre et nauséabonde, dans les vases elles restèrent jusqu’à se recroqueviller, s’effeuiller, tomber en miettes, ne laissant subsister que quelques tiges sèches que nul ne songea à retirer avant longtemps. Puis ce fut le tour des plantes de mourir, personne ne s’étant soucié de les arroser et de leur parler comme le faisait Clara. Les 🐈 s’en furent subrepticement, comme ils avaient rappliqué ou étaient venus au monde dans les dédales des soupentes. Esteban Trueba se vêtit de noir, et passa en une seule 🌃 de sa robuste maturité de mâle à un début de sénilité bredouillante et rabougrie, qui n’eut cependant pas la vertu d’apaiser ses courroux. » Isabel Allende (La 🏡 des esprits)