Le chant du 🐓

 »-. Notre voisin était boulanger. Il avait un 🐓 que personne n’avait jamais vu, mais dont tout le monde connaissait la voix de tribun. Il ne réveillait pas seulement son propriétaire, à trois heures très exactement, été comme hiver. Il n’avait de cesse qu’il n’eût réveillé tous les autres 🐓 de la villes. Et les 🐔, mères de famille comprises. Les 🦆, les 🐑, les 🐕, les 🐎, les humains. Ensuite, jusqu’à la 🌃 suivante, il se rendormait, de son sommeil de gallinacé. Bien des gens voulaient sa peau.

Le muezzin du quartier, homme pieux et colérique, allait par rues et ruelles, lançant des imprécations contre ce siècle impie et contre ses compatriotes qui se détournaient de la religion. Parce qu’aux premières lueurs de l’aurore, quand il montait au minaret pour lancer son appel à la prière aux quatre coins du ciel, tout le monde était déjà debout, réveillé depuis longtemps par ce 🐓 fou furieux qui n’avait appelé qu’à la joie de vivre. Hommes, femmes, enfants, étaient d’une telle humeur de 🐕 que personne ne faisait sa prière, hormis les dévots professionnels. À quoi servait donc la mosquée ? -. Bandes de choses ! Quand vous serez dans l’autre monde, vous boufferez des cailloux !-. Toute mon enfance, j’ai vécu avec le chant du 🐓. J’enfonçai des boules Quies dans mes oreilles… » Driss Chraïbi (La civilisation, ma mère !)