Le bruit de l’eau, dans le petit matin

 »-. Je crus d’abord que c’était la pluie coulant de la bouche de la gargouille et entraînant la suie et les débris de feuilles qui faisait ce bruit. Puis que la gargouille elle-même, avec ses vilaines oreilles aplaties, se fendait à sa base, s’écroulait, et que ses vieilles pierres moisies s’émiettaient, entraînées par le flot. Enfin, le cauchemar se dissipa, il fit jour et j’entendis l’eau couler du robinet dans la baignoire de Béla. Les ténèbres avaient fui, et la pluie avec elles. Un ☀️ matinal dorait les toits.

Je m’allongeai, les ✋ sous la nuque. Par la fenêtre ouverte, je voyais les tuiles moussues, les cheminées torses, les lucarnes et, derrière les toits, les dépassant tous, la flèche galbée de la cathédrale. Les premiers bruits du jour montaient de la rue, des persiennes claquaient contre un mur, un seau d’eau inondait le trottoir, des pas frappaient le pavé, un gamin sifflait une chanson. Le son de l’eau coulant dans la baignoire se mêlait agréablement aux bruits de la rue ensoleillée, et je me sentais habité par une bienheureuse paresse, conscient de la présence toute proche. Je n’aurais qu’à élever la voix pour qu’elle fermât le robinet et vint à moi. -. Je vais te faire du café -. » Daphné du Maurier (Le Bouc Émissaire)