La 🌃 de la Saint-Jean

 »-. Dans le soir qui s’avançait, ils étaient tous excités à l’idée de cette 🌃-là. Dans les champs, sur le bord des routes, les femmes avaient récolté des fleurs blanches de Saint-Jean. Elles en avaient fait des croix qu’elles mettraient, une fois bénies, au-dessus des portes d’entrée des 🏡 et des écuries. Pour chasser le mauvais oeil. La jalousie du voisin. Éloigner la maladie. Les fièvres, la pellagre.

Tout le village était rassemblé sur la place de l’église. Les tenanciers avaient mis les tonneaux en perce. Après la bénédiction du curé, le vin ou la piquette coulerait jusqu’au petit matin, alimentant les cris, les danses, les jeunes. Ils se saouleraient et oublieraient leur quotidien, rêvant, dans un sommeil agité, à un autre monde. Le matin les trouveraient anéantis par la fête, et ils repartiraient vers leur labeur, avec le sentiment d’avoir croisé le bonheur. Au moins un instant. Marie n’aimait pas cette 🌃. Pas à cause de la fête, mais à cause du choix décideur des garçons, qui faisait des filles un objet qu’on choisit. Bien sûr, les filles n’étaient pas obligées de dire oui, mais la coutume était forte. Enracinée. Marie était sûre qu’après la ronde, Rémi Loustalot sauterait le 🔥 pour elle. Parce qu’il l’avait choisie. » Bernard Duporge (L’ombre du lilas)