Viens chez moi, j’habite sur ma terrasse

 »-. Devant la 🏡 blanche, s’étage une succession de terrasses offertes au ☀️. Les pensionnaires s’y tiennent le plus souvent, et soeur Marie Mathilde nomme ce lieu ma serre. Entre deux tâches, mais celle-ci n’est-elle pas la plus importante, la bonne jardinière passe y rendre visite à ses plantes. Isabelle ne s’assied ou ne se promène que sur la plus haute des terrasses, car l’horreur d’être observée l’emporte sur le déplaisir de voir ses semblables. Elles sont trente femmes de tous âges, et n’ont, en apparence, d’autres points communs que leur teint gris et leur air navré. En apparence, car, de plus, chacune, vieille ou jeune, mariée ou non, plaisante ou laide, traîne une affaire de ❤️ qu’elle croît unique.

Comment échapper à leurs confidences ? Isabelle, qui n’en fait aucune, est un vase précieux. Un vase vide où toutes se sont épanchées, jusqu’à ce que son propre silence leur paraisse suspect. L’indiscrétion, comme l’impudeur, ne peuvent être que réciproques. Isabelle a donc appris, dès les premiers jours, que ces inconnues, si peu soucieuses de le demeurer, composaient un panorama complet de tous les désordres sentimentaux. Et qu’elles s’en montraient aussi glorieuses qu’accablées. Quoiqu’elle prétendit pour se concilier leur confidence, aucune ne cherchait à être conseillée. Plainte seulement, plainte mais admirée pour l’étendue de ses malheurs. Cet incessant caquetage sur les terrasses dressait un palmarès permanent de la passion, du dévouement et de l’abnégation humaine. Ou plutôt de la jalousie, de la tyrannie et de la veulerie des femmes. » Gilbert Cesbron (Une 🐝 contre la vitre)