Les esprits de la 🌃

 »-. La petite ne serait sortie dans le noir pour rien au monde. Dès qu’il faisait 🌃, les bois, les pâturages devenaient pour elle une contrée sans nom. En forêt, elle savait des ruines sous la mousse, des délabres de 🏰, où celui qui descend pour s’emparer du trésor voit la dalle se rabattre sur lui. De grandes pierres bizarrement gravées. Ici, c’est le creux d’une marmite et d’autres écuelles autour, comme pour le dîner des farfadets. Là, celui qu’aurait laissé le fer d’un 🐎, ou le pied d’un homme. Ou tout un cadavre.

De même que certaines fontaines ont des racines, ces pierres avaient leur esprit, il fallait avoir peur d’elles. Quel mauvais peuple les avaient façonnées pour ses besognes ? La 🌃 appartenait à cette race dont on n’aime pas parler, qui guette les créatures. Sous la 🌙 qui luisait vilainement dans un immense rond aux bords rosâtres, on s’y voyait, à travers la bruyère, suivi par l’ombre d’une bête. Ou bien, derrière soi, par ces solitudes, on entendait, s’arrêtant si l’on s’arrêtait, repartant si l’on repartait, le pas toujours pareil d’un 🐎 invisible. Par temps bas, quand le vent chassait au 🐺, pour peu qu’Anne-Marie prêtât l’esprit à ces contes, elle se laissait gagner par la peur. Elle imaginait quelque grande forme muette se dressant tout à coup dans la chambre, entre la lucarne à barreaux et les courtines rouges. » Henri Pourrat (Gaspard des montagnes)