Rouge comme le🔥

 »-. Mais l’étonnante luminosité des vitraux s’amplifie. Même quand l’église est éclairée au maximum, pour la messe de minuit par exemple, ils n’ont pas un tel éclat. Seul le ☀️ est capable de les faire rigoler ainsi, du dedans et du dehors. -. Qu’est-ce que tu attends ? Tu ne vois pas que ça brûle ?- . Au 🔥 ! Au 🔥 !- Les persiennes du coiffeur claquent aussitôt. Puis d’autres. Dix, vingt, trente visages apparaissent au-dessus des barres d’appui, tout autour de la place, tandis que s’entrecroisent les exclamations rogues des hommes et les exclamations gémissantes des femmes, pour la plupart en chemise de 🌃 de pilou blanc. On se croirait dans un théâtre dont les balcons seuls seraient pleins.

Le garde-champêtre a sauté sur son clairon -l’habitude !-, puis s’est jeté dans l’escalier pour aller manier l’interrupteur de la sirène. Je grelotte à la fenêtre, mais comment détacher les yeux du spectacle, de plus en plus réussi, de plus en plus étonnant ? L’église, d’un seul coup, s’est embrasée. De grandes ondulations pourpres qui, cette fois, ont leur source à l’extérieur -ce qui semble absurde, car l’extérieur c’est le cimetière – lèchent les murs, les arcs-boutants, les piliers du clocher. Toutes les 🏡 sont rouges, les toits d’ardoise violet sombre, la vasque de la fontaine communale transformée en flaque de sang.

Et pourtant, cette lueur intense, qui ne fait pas torche, qui se répand plutôt comme une teinture, ne s’accompagne toujours d’aucun bruit, d’aucune odeur, d’aucune chaleur. Un peu de fumée s’est enfin répandue sur le cimetière, mais elle ne monte guère, elle n’a aucune violence, sauf dans la couleur, qui est d’un pourpre impressionnant, vraiment sinistre, et qui arrache des cris aux soeurs Hacherol, serrées l’une contre l’autre à la lucarne de leur grenier. D’ailleurs, très vite, l’inquiétude tourne à l’affolement… » Hervé Bazin (L’huile sur le 🔥)