Lorsque Ludwig se mit au 🎹…

 »-. Je crois que tous mes invités sont arrivés. Maintenant, Monsieur van Beethoven, si vous voulez commencer…-. Sans un mot, sans même s’incliner pour remercier la princesse, il s’installa au clavier, leva les yeux au plafond pour un dernier et court recueillement, puis ses doigts écrasèrent littéralement les touches. Les cordes vibrèrent, leurs sons nous parurent discordants, l’instrument tout entier semblait gémir. Nous nous regardions, consternés. Quarante ans, presque, se sont écoulés depuis cet après-midi, et de tous ceux qui étaient réunis chez le 🤴, je suis le seul survivant. Pourtant je me souviens, comme si c’était hier des sentiments que j’éprouvai.

D’abord, j’étais mi-indigné, mi-amusé. -. Vandale, quel rustre est-ce là, qui ne connaît ni style ni mesure !-. Ensuite, je me dis qu’il ne fallait peut-être pas conclure trop rapidement. Bien malgré moi, je commençais à me sentir sous le charme, et je me le reprochais. Je luttais, décidé à ne pas me laisser aller à ces fallacieuses émotions. J’ignore combien de temps il joua. Le soir tombait lorsqu’il termina. La tête inclinée et les ✋ jointes entre les genoux, il resta assis au 🎹, regardant dans le vide. Des mèches emmêlées de ses cheveux noirs lui cachaient une partie de son visage. -. Je ne puis dire à quel point vous nous avez émus. Vraiment, vous avez l’inspiration divine…-.

-. Oui… Vous êtes très aimable, et maintenant, permettez-moi de m’en aller. Je suis incapable de parler en ce moment, veuillez m’excuser, je vous prie-. Juste ciel, quel rustre !-. Un rustre, peut-être, mais un génie. Il remédierait bientôt à son manque de manières, si seulement il s’en souciait un peu. Je ne crois pas que ce soient les bonnes manières qui lui fassent le plus défaut. Cela fend le ❤️ de sentir les difficultés et la solitude dans lesquelles il vit…- Carl von Pidoll (La vie passionnée de Beethoven)