Sur la route du Sud

 »-. Nous partons à huit heures. Nous longeons des marais. Aux 🌲, dont les racines sont noyées, pend une hideuse chevelure grise. C’est la mousse espagnole, un parasite qui s’attaque à un rameau, le dévore, étouffe une à une les branches, se noue autour du tronc qui, à son tour, expire après avoir détruit les feuilles, les branches, s’être nourri du tronc. Le parasite gagne le pin, le cyprès, l’oranger voisin et le dénude. Des forêts entières ne sont que des squelettes d’🌲 aux formes hallucinantes, drapés dans ce rideau de limaille que le vent balance. On voit parfois un large étang aux eaux sombres où s’enfoncent des 🌲 noirs. Des hérons longent leurs rives.

La Géorgie est le pays des pacaniers. Comme les cigarettes en Virginie et le linge de coton dans les Carolines, on vend ici aux voyageurs des sacs de pacanes. La route est large et vide. À onze heures, nous franchissons la ligne de démarcation. De nouveau, nous roulons entre les marais piqués d’🌲 morts, où s’accroche la mousse espagnole. Un effort de reboisement commence à porter ses fruits. Je cherche en vain d’opulentes plantations d’agrumes, ou les taches éclatantes des fleurs tropicales, bougainvillées, liane aurore, plumbagos, poinsettias, hibiscus. Sous le ciel gris, le pays s’étend, plat et triste. Près de Lakeland, nous découvrons les premières plantations d’agrumes. Comme les orangeries du Maroc et du Liban me paraissaient plus belles ! Il commence à pleuvoir. Henri me laisse dans un motel et part vaquer à ses occupations. -. Pourquoi n’es-tu pas allée te promener ?-. Comme il n’y a pas de trottoirs, on risque sa vie à chaque pas…-. » Agnès Chabrier (Mémoires d’un proche avenir)