Viens chez moi j’habite au Grand Palais

 »-. Somptueuse prison aux portes grandes ouvertes, un Palais de bois et de marbre, sur la colline, près de la résidence du grand vizir. Les repas venaient chauds des cuisines du sultan. Les visiteurs se succédaient, ils traversaient la grille, puis longeaient l’allée, avant de quitter leurs galoches. À l’étage, la voix du Maître tonnait, syllabes rocailleuses à voyelles fermées. On l’entendait fustiger la Perse et le Shah, annoncer les malheurs à venir. Je me faisais tout petit, moi, l’étranger d’Amérique, avec mon petit 🎩 d’étranger, qui avait fait le trajet de Paris à Constantinople, soixante-dix heures de train à travers trois empires. Pour m’enquérir d’un manuscrit, d’un vieux livre de poésie, dérisoire fétu de papier dans l’Orient des tumultes.

Poisson d’avril, le 🐟 escarpin

Un serviteur m’aborda. Une courbette ottomane, deux mots d’accueil en français, mais pas la moindre question. Ici, tout le monde venait pour la même raison, rencontrer le Maître, écouter le Maître, espionner le Maître. Je fus invité à attendre dans un vaste salon. Dès mon entrée, j’y remarquai la présence d’une 👥 féminine. Cela m’incita à baisser les yeux, on m’avait trop parlé des habitudes du pays pour que je m’avance, paume tendue, mine épanouie et regard rieur. Juste un balbutiement, mon 🎩 qui s’agite. J’avais déjà repéré, à l’opposé de l’endroit où elle était assise, un fauteuil bien anglais où m’enfoncer. Mais voilà que mon regard rase le tapis, se heurte aux escarpins de la visiteuse, s’élève le long de sa 👗 bleue et or, jusqu’à son genou, son buste, son cou, jusqu’à son voile… » Amin Maalouf (Samarcande)

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