La 🌃 de la Saint-Jean

 »-. La 🌃 de la Saint-Jean était belle, auréolée de magnifiques 🌟 filantes. Ils avaient réussi à échapper à Cyprienne, qui avait soupiré, de guerre lasse. -. N’allez pas trop loin, et rentrez avant une heure du matin -. Ils s’étaient dirigés vers la plaine, le long des chemins où la 🌙 coulait en ruisseaux de lait. Ils avaient marché lentement, au milieu des parfums lourds qui se levaient en nappes sous leurs pieds, accompagnés par le chant des grillons, celui-là même qui, chaque soir, aidait Sébastien à s’endormir. Auguste avait fait provision de sauge, de mélisse, de mauve et de grande berce. Comme à son habitude, il avait expliqué à Sébastien à quoi elles lui servaient, puis ils s’étaient assis en bordure d’un pré pour se reposer avant de revenir vers le village.

Des chauves-souris griffaient l’ombre au-dessus d’eux. La 🌃 crépitait d’étoiles, bercées par le chant des grillons qui devenait de plus en plus intense. Sébastien ferma les yeux, se demanda s’il avait déjà connu une telle paix. À Paris, il ne pouvait pas laisser la fenêtre ouverte à cause du bruit, ici il avait appris à goûter les 🌃 de juin. Il appréciait cette sensation d’être enveloppé dans une soie tiède, de ressentir par tous les pores de la peau les parfums, les murmures. -. Dis, Auguste, est-ce que tu crois que les 🌟 sont habitées ?-. C’est bien possible-. Est-ce que tu crois que nous irons un jour ?- . Peut-être bien. Pas moi, en tout cas. Mais toi, tu pourras sans doute monter dans une fusée… -. Et toi, tu n’en n’as pas envie ?-. Oh je suis bien ici !-. Ils se turent. Le panier d’Auguste, au milieu d’eux, embaumait. » Christian Signol (Une année de neige)

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