La horde des Barbares

 »-. Au Nord du fleuve était la steppe, au Sud, la 🗻. Le fleuve coule, immense, à la limite des deux mondes. Sa largeur est impressionnante et il semble immobile. La steppe arrive de l ‘Artique, plate et envahie de vents qui sifflent comme un hurlement de solitude. Blanche et glacée l’hiver, mer de boue au printemps, foisonnement d’herbes coupantes en été, la steppe dévale sans interruption du grand Nord jusqu’au fleuve. Chaque hiver, monte de la steppe la horde sauvage, la horde des Barbares. Au début, c’est comme un point noir sur la neige blanche, qui grossit, grossit lentement. Ils viennent du Nord, au petit galop, et s’arrêtent brutalement sur la rive du fleuve. Là, silencieux, ils demeurent plusieurs heures, regardent au pied de la 🗻 le village blanc.

Des bouffées de vent transportent, au-delà du fleuve, l’odeur musquée des fourrures sauvages dont la horde se pare. Après ce silence, les Barbares poussent un long hurlement. Les 🐎 se cabrent et les villageois, peu à peu, hésitants, sortent de leurs 🏡. Contre le fleuve, figés, ils observent ces hommes venus de loin. La horde passe plusieurs jours sur la rive. Jette des objets étranges dans le fleuve après de longues cérémonies. Puis, un matin, ils ont disparu, ne laissant que la neige souillée de sang et de charbon de bois. Leur départ lève une inquiétude. Chaque hiver, la horde revient, les cérémonies reprennent, puis les cavaliers disparaissent et les temps changent. Les saisons sont plus contrastées, sans véritable transition. Printemps et automne s’évanouissent. Les étés sont torrides, et les hivers de plus en plus glacés. » Hughes de Montalembert (À perte de vue)