🎹 en tête, 🎹 en fête

 »-. Je veux que vous me disiez si, avec le temps, je peux espérer devenir un pianiste de premier ordre -. Non, pas même en mille ans. Si je sentais en vous l’étoffe d’un artiste, je n’hésiterais pas à vous conseiller de tout abandonner pour l’art. Il n’y a que l’art. Auprès de l’art, fortune, rang, pouvoir pèsent moins qu’un fétu. Évidemment, vous avez beaucoup travaillé, ne croyez pas que ce soit du temps perdu. Vous aurez toujours du plaisir à jouer, mais regardez vos ✋, ce ne sont pas des ✋ de pianiste. Vous ne savez pas vous écouter, vous ne pouvez pas espérer devenir plus qu’un excellent amateur. Or, en art, un abîme sépare l’amateur du professionnel-. George ne repondit pas. Seule sa pâleur laissait deviner qu’il assistait à l’écroulement de tous ses espoirs. Un silence affreux pesait.

-. Voulez-vous que je joue pour vous ? -. Oui, je vous en prie-. Elle s’assit au 🎹 et ôta les bagues dont ses doigts étaient chargés. Elle joua du Bach. Je ne sais pas le titre des morceaux, mais je reconnus le cérémonial guindé des petites cours allemandes francisées, la prospérité satisfaite des bourgeois économes, les danses villageoises sur le gazon, les 🌲 sombres qui ressemblaient à des arbres de Noël, et le lever du ☀️ sur la vaste campagne allemande. L’odeur chaude de l’humus flottait, une sève vigoureuse semblait monter des profondeurs de la terre. Ce jeu diaphane et lumineux faisait penser à la 🌙 épanouie dans un crépuscule d’été. George eut un petit rire. -. Cela tranche la question -. » Somerset Maugham (Amours singulières)