Viens chez moi, je séjourne au King’s Head Hotel

 »-. Couvert de lierre, le King’s Head Hotel dressait son austère mais majestueuse silhouette au bord des Ickley Moors, région peu fréquentée du Yorkshire. Construit dans le style elizabéthain en briques rouges, dont la couleur avait passé depuis plus de trois siècles qu’elle subissait les intempéries, il avait toujours des écharpes de brume qui s’accrochaient à lui, comme des fourrures quelque peu mitées, tandis qu’il considérait avec hauteur la triste étendue des Moors balayés par le vent. À l’intérieur, au-delà d’un petit salon de réception, il y avait un immense salon aux meubles sombres. Une grande cheminée occupait presque toute une paroi, sur les chenets ouvragés de laquelle un 🔥 de bois brûlait aussi longtemps qu’il avait de monde au salon.

Face à l’entrée, un bar aux draperies de velours bordeaux s’encastrait dans l’angle des deux autres murs. Le mobilier était non seulement sombre mais lourd, composé surtout de fauteuils à oreilles et de vastes canapés aux bois contournés. Un lustre de cristal pendait du plafond élevé, mais il il y avait des petites lampes sur de petites tables judicieusement disséminées dans la pièce. Ce soir-là, comme presque tous les soirs pour ainsi dire, les fauteuils et canapés étaient occupés par une douzaine de dames et messieurs dont les âges s’échelonnaient tous au-dessus de la soixantaine. Il régnait dans la pièce un silence qui aurait presque pu donner à un non-habitué l’impression d’être sourd. Il n’y avait d’autre bruit que le crépitement du 🔥 dans l’âtre… lorsque l’intrus survint, à dix heures du soir. – Scotch on the rocks. Et vite, s’il vous plaît !- » William Jeffrey (Le trublion)