En cavale

 »-. Depuis quatre jours, ils ne sortaient qu’à la 🌃. En cette fin de mois d’août, le ciel s’embrasait d’une armée de ☀️ et le long des journées, prisonniers, ils sentaient couler le long des murs et des volets clos les nappes d’une chaleur profonde et dorée. Dehors, par les interstices des croisées, ils voyaient l’été martyriser les palmes et, sans qu’aucun vent soit venu, il y avait parfois dans le frémissement d’un pin ou l’infini balancement d’une branche une plainte bâillonnée, un cri de 🌿ou de🌺 tentant d’échapper à la morsure des rayons. Lorsque la clarté diminuait enfin, lorsqu’ils sentaient à l’extérieur l’interminable soupir du parc libéré de l’étreinte torride, ils se glissaient sur la terrasse et attendaient la montée des 🌟.

Ils avaient retrouvé dans la cachette un demi-jambon et quatre boîtes de biscuits de soldat qui leur poudraient la bouche d’une poussière salée, ils la noyaient de vin de cassis tiré d’une bonbonne, l’alcool leur brouillait la vue et déclenchait chez Séraphine des rires imprévus. Il n’y avait plus d’eau et, écartant, à l’heure de la 🌙, les lentilles vertes de la vasque, ils s’étendaient ensemble dans les eaux moirées, bain nocturne frotté d’un restant de savon noir qui ne moussait pas et leur faisait une peau de papier de verre… Ils traînaient derrière eux un relent d’encaustique, et elle parfumait Pascal, malgré ses protestations, avec un ancien flacon Chanel oublié dans un tiroir d’une coiffeuse de la chambre bleue. Durant les trois premiers jours, cassant le silence des cigales, le bruit de la bataille leur parvenait parfois… Ils écoutaient les combats de la ville, disséminés et lointains. » Patrick Cauvin (Rue des Bons-Enfants)