Les quatre saisons de Paul

 »-. L’automne, quand tout meurt en apparence, les 🌿 tombent, et tout ça , les 🌲 se dessèchent, l’herbe change, elle se dessèche aussi, mais sa racine est prête à repartir, l’herbe ne meurt pas et la vie ne meurt pas. Elle meurt quand tu meurs, mais sa racine est toujours là et la racine repoussera. Celle de Paul comme la tienne. La mort ressemble à l’automne, un brin d’herbe en automne. L’hiver, il fait plus froid. Tu as des frissons, l’herbe se replie, se rabougrit contre le bonhomme, comme moi qui me courbe sous le poids du jour trop frais. La nature sommeille, attend avec confiance. Ça ne bouge plus, les 🐦 ne chantent plus, ils ne sont pas gais. Les hirondelles sont parties. L’hiver ressemble comme avant la naissance.

Au printemps, les 🐦 reviennent en même temps, coordonnés. En route pour revenir chanter. Les grives ne chantent pas encore, ce n’est pas le moment même si sur le calendrier on est au printemps. Encore une invention des hommes, pas besoin de calendrier… Le printemps, c’est ta jeunesse. Il pointe son nez quand il le décide, ça y est, il est là, les 🐦🎶🎶, l’herbe prend de la couleur, des couleurs. Les saisons sont ton temps, l’âge que tu as, cela dépend des années, cette année le poireau me prend de l’agacement, les asperges j’ai voulu les biner, pour les améliorer… Parlons de l’été. L’été, il fait chaud, tout est debout, il approche quand tout est prêt à être cueilli, c’est l’inspecteur des travaux finis. La pointe de La Hague jusqu’à lui est parfois triste, grise en l’absence de l’été, et, soudain, tout s’illumine avec l’heure des foins. » Paul Bedel (Nos 🐮 sont plus jolies parce qu’elles mangent des 🌺🌸)